
Un enfant
Six ans peut-être sept
Onze balles de liberté constitutionnelle
Vingt petits kilos de chair
Mitraillée
Déchirée, transpercée, déchiquetée
Une de vingt petites
Dépouilles qui gisent
Dans leur bain de sang américain
GAT
Catégorie : Poésie
Les chandelles vivantes
Les gens allument des bougies
Pour lire tous les livres d’antan
Les écrits des gens tels des bougies
Scintillent dans la nuit des temps
Les gens s’éclairent encore à la chandelle
Pour oublier les ténèbres de leur solitude
Les gens qui célèbrent autour d’une chandelle
Retrouve l’amitié dans la sollicitude
J’aimerais jouer de mon amour
J’aimerais écrire comme l’on joue de la musique
J’aimerais jouer de la guitare comme on écrit des poèmes
En pinçant mes mots délicatement
Mes doigts qui glissent le long de ces cordes sensibles
Une envolée
Comme feuilles qui frémissent dans l’air
Comme plume qui virevolte, qui tournoie dans le vent
Un oiseau juché sur un vers
Les accents de son chant qui s’accrochent à mon interligne
Le rythme de ma chanson
Comme son bec qui picore, comme une pointe de plume qui grince
Un vers, une strophe, un poème et même un recueil
Ne suffirait pas à dire tout ce qui doit se dire.
Laissez ces mots venir à vous, comme l’encre sur cette page.


