Noël selon la RNA!

Photo : Latif/Reuters
Photo : Latif/Reuters
Bain de culture américaine
Un enfant
Six ans peut-être sept
Onze balles de liberté constitutionnelle
Vingt petits kilos de chair
Mitraillée
Déchirée, transpercée, déchiquetée
Une de vingt petites
Dépouilles qui gisent
Dans leur bain de sang américain
GAT

Les chandelles vivantes

Chandelles
Les Chandelles vivantes

Les gens allument des bougies
Pour lire tous les livres d’antan
Les écrits des gens tels des bougies
Scintillent dans la nuit des temps

Les gens s’éclairent encore à la chandelle
Pour oublier les ténèbres de leur solitude
Les gens qui célèbrent autour d’une chandelle
Retrouve l’amitié dans la sollicitude

J’aimerais jouer de mon amour

J’aimerais écrire comme l’on joue de la musique

J’aimerais jouer de la guitare comme on écrit des poèmes

En pinçant mes mots délicatement

Mes doigts qui glissent le long de ces cordes sensibles

Une envolée

Comme feuilles qui frémissent dans l’air

Comme plume qui virevolte, qui tournoie dans le vent

Un oiseau juché sur un vers

Les accents de son chant qui s’accrochent à mon interligne

Le rythme de ma chanson

Comme son bec qui picore, comme une pointe de plume qui grince

Un vers, une strophe, un poème et même un recueil

Ne suffirait pas à dire tout ce qui doit se dire.

Laissez ces mots venir à vous, comme l’encre sur cette page.