Envoyez par une lectrice chez l’éditeur, Prise de parole.
Madame, monsieur.
Je viens de terminer la lecture du roman de Gaston Tremblay, j’ai bien aimé. Même si l’action se passe en Ontario, nous vivions quelque chose [de semblable] dans les petit patelins du Québec.
Bravo à Gaston Tremblay.
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Bonsoir Gaston,
J’ai du mal à quitter ton Grand Livre.
Je viens pourtant d’en terminer la lecture.
J’ai aimé chaque page.
Pour moi qui suis une incroyante face à la fiction,
je me suis laissée scandaleusement habiter par le réel flagrant de ce magnifique récit.
Car le réel s’y trouve partout. Basta la fiction !
Carnet de vie. Troublant, sublime, mystérieusement humain.
Entre la paix de l’hiver et la grande chandelle en forme d »étoile : l’amitié, l’amour, le lèse-amour
l’en-allé, et encore, l’amitié, l’amour, le rêve du rêve, la vie de la vie…
Nos vies, ces mystères blancs.
Amicalement,
Andrée
Post-scriptum
Je ne trouve pas de mot pour décrire l’humour qui traverse ce livre
et qui rend le grave léger une fraction de seconde…
Merci Gaston!
En passant, j’ai lu ton livre. C’était amusant pour moi de faire les liens entre la réalité et la fiction. Bravo!
M
Comme l’encre de ses poèmes sur son papier…
Samedi en fin d’aprèm… L’été est dans mon appartement comme elle pèse sur la ville, l’air est lourd… malgré l’orage… la pluie battante, le vent qui se déchaine, l’air frais de l’après-tempête… malgré TOUT, mon ÂME s’échauffe et mes mots suintent. Je me suis préparé un capucino, j’ai décidé de faire le tri des livres sur ma table de lecture, Estuaire 103, des poèmes très courts d’Annie Dulong et surtout un texte de Gérald Leblanc qui fait l’apologie de Ginsberg. Voilà les deux poètes que je voulais lire avant de ranger le numéro 103. Un peu de Jazz, une samba en portugais, le ventilateur qui tourne et le capucino qui me fait carburer… Voilà! C’est fait! Les textes d’Annie sont très bien, mais le texte de Gérald est accroché au fond de ma gorge, pas moyen de ranger ce volume dans la bibliothèque, cet homme est gravé dans ma mémoire comme l’encre de ses poèmes sur son papier…
Omm Gérald, Ommm Gérald,
Ommmmmmm »
Post-scriptum :
Affiché le 15 août 2012, en cette journée de tintamarre et de casseroles…
Le 15 septembre
Salut mon vieux,
Je viens de relire ton Grand Livre, et une certitude se confirme… ton œuvre est symphonique… ce livre est un opéra célébrant l’amitié, celle que rien n’altère et qui vaut son pesant d’or, le bon vieux temps qui n’est finalement qu’une fable, mais que l’on se remémore toujours avec nostalgie, et la promesse des lendemains radieux, comme lorsqu’à la fin de ton récit, encore jeune homme, tu pars en voiture vers l’Ouest, pour grandir… mais là ne s’arrête pas la comparaison… alors, mon vieux, filons la métaphore ensemble par-delà les mots et l’espace… comme dans tout opéra, tous les chanteurs, peu importe leur importance, font leur tour de chant à un moment ou à autre, du stentor au soprano, du chœur au soliste… et la musique est là bien présente… celle des années soixante, celle de ta jeunesse, et surtout celle de l’amitié… la narration répond elle aussi aux exigences de l’opéra… tout y passe, les arias lorsque les extraits de musique envahissent le texte, les récitatifs lorsque le protagoniste s’épanche sur son cœur, seul dans sa chambre jaune, couleur d’éternité, les chœurs lorsque les autres personnages entrent en scène pour briser la solitude, les intermèdes lorsque le narrateur prend la parole pour ponctuer et épicer le récit. N’oublions pas l’orchestre tantôt symphonique quand l’histoire des quatre amis prend le dessus, tantôt de chambre lorsqu’Albert et Paul-André se retrouvent ensemble… Ajoutons le fameux livret secret dont toi seul es dépositaire et dont tu laisses quelques bribes s’échapper de-ci de-là pour que nous comprenions mieux les enjeux sous-jacents de l’histoire… l’écriture, quant à elle, est tout ce qu’il y a de plus musicale… le cœur de la prose bat sans cesse, suivant au plus près les émotions des personnages, et les tiennes… Finissons, si tu le veux bien, mon ami, avec toi, le chef d’orchestre qui mène avec brio tout son monde, à la baguette, oserais-je dire, et qui, le cœur lourd, ne peut finalement pas s’empêcher de suivre la partition qu’est la vie…
Mon cher ami, tu as livré ici un combat épique, digne des preux chevaliers, combat où deux sœurs ennemies : la réalité et la fiction, ont dû rendre les armes. Tu nous as offert un pur moment d’art lyrique, et je crois sincèrement que ton grand œuvre est bel et bien fini… que la fiction t’attend… Saluons donc, chapeau bas, cet exploit.
Thibault
Comme l’encre de ses poèmes sur son papier…
Samedi en fin d’aprèm.
L’été est dans mon appartement comme elle pèse sur la ville, l’air est lourd… malgré l’orage… la pluie battante, le vent qui se déchaine, l’air frais de l’après-tempête… malgré TOUT, mon ÂME s’échauffe et mes mots suintent. Je me suis préparé un capucino, j’ai décidé de faire le tri des livres sur ma table de lecture, Estuaire 103, des poèmes très courts d’Annie Dulong et surtout un texte de Gérald Leblanc qui fait l’apologie de Ginsberg. Voilà les deux poètes que je voulais lire avant de ranger le numéro 103. Un peu de Jazz, une samba en portugais, le ventilateur qui tourne et le capucino qui me fait carburer… Voilà! C’est fait! Les textes d’Annie sont très bien, mais le texte de Gérald est accroché au fond de ma gorge, pas moyen de ranger ce volume dans la bibliothèque, cet homme est gravé dans ma mémoire comme l’encre de ses poèmes sur son papier…
« Om [Gérald], Om [Gérald],
Ommmm »
Post-sriptum :
affiché le 15 août, en cette journée acadienne de tintamarre et casseroles…
Ce matin, en tondant le gazon, je pensais aux Nord-américains qui ont systématiquement consacré 40 % de la récolte du maïs pour faire de l’éthanol, pour nourrir leur VUS, sans tenir compte des pays du tiers monde, sans tenir compte de leurs voisins qui peinent à faire arriver les deux bouts.
Il y a quelques années, j’ai lu un article dans lequel l’auteur affirmait que l’on était coupable de meurtre chaque fois que l’on remplissait sa voiture d’éthanol. Son argument était que le prix du maïs allait augmenter jusqu’à ce qu’il égale celui de l’essence. Puisque produire un plein d’essence exige autant de maïs qu’un homme du tiers monde consomme dans une année, il conclut qu’un homme serait la victime hebdomadaire de chaque VUS.
Argument simpliste, alarmiste, certes; mais le maïs se fait rare, les prix du maïs ont triplé, le coût des denrées alimentaires augmente rapidement.
Il y a une sécheresse aux États, ce qui empire la situation. Heureusement que c’est une année d’élection. Enfin, les politiciens en parlent.
À suivre
Mon ami Paul-André a écrit « Je suis un comédien, car je suis menteur; je suis musicien, car je recherche la vérité. » Un comédien habite un masque, il est un avatar vivant, un être qui nous dit avec sa chair et son esprit ce qu’il croit important, pertinent, intense et véritable dans le rôle qu’il interprète. Son poème est vivant, de chair et d’esprit, ils évoluent ensemble dans le monde des hommes; de commune entente, dans un lieu virtuel, dans le temps et dans l’espace ils rencontrent les autres.
Mon ami n’était pas menteur, c’est plutôt qu’il ne croyait pas en lui-même, il avait l’impression de jouer un rôle… Il a dû quitter la scène.
En relançant Le grand livre, je me suis engagé à ne rien dire qu’il n’aurait pas dit aujourd’hui, à ne rien écrire qu’il n’écrirait pas, de ne rien écrire, qui de mon point de vue ne serait pas vrai, de ne pas dire ce qui ne se dit pas; et de raconter une histoire fictive qui puisse être glissée dans une bouteille littéraire, une bouteille que je pourrais lancer sur la mer qu’est la littérature.
Le Grand Livre est vrai, l’histoire est fictive, c’est une métaphore, un reflet de la vérité. De là le passage du Prélude qui dit : Faut-il le dire ? S’il n’y a rien de vrai dans ce récit, c’est qu’il n’y a rien de faux.
À bien y penser, c’est le contrat éthique que j’ai pris avec moi-même, avec Paul-André et avec mes lecteurs avant d’écrire Le grand Livre.
Tout ce que l’on perçoit est un tableau, une symphonie, un grand parfum, un plat sublime qui mijote sur le feu et, après la lecture, après l’amour, après le sommeil, c’est aussi l’air frais du matin à la fine fleur de notre peau.
Ce que nous en pensons, ce que nous en disons, ce que nous en écrivons sont imprégnés de notre personne.
Et de mon texte, à l’instar de Ponce Pilate, je ne peux que dire ; ecce homo, que je traduis ainsi : ce n’est qu’un reflet de l’Homme!
GAT
APARTÉ RETRANCHÉ DU MANUSCRIT
— AIMER JUSQU’À LA DÉCHIRURE —
Que le temps passe vite, j’ai pris pleinement conscience du sens de cette chanson en lisant le texte français plusieurs années plus tard. En 1967, elle nous arrivait en direct de Broadway, en anglais, et nous l’avons reçu dans un contexte religieux où la chasteté était mise de l’avant comme si la dénégation de soi était la seule et unique marque du véritable amour ! Aujourd’hui, je me plais à imaginer la réaction que les religieuses et les adolescents auraient eue à l’écoute de la version française de Jacques Brel a traduite et même réécrite Brel a traduit :
To right to un-rightable wrong
To love pure and chaste from afar
To try when your arms are too weary
To reach the unreachable star
ainsi :
Aimer jusqu’à la déchirure
Aimer même trop, même mal
Tenter sans force et sans armure
D’atteindre l’impossible étoile.
La-petite-sœur-dont-je-ne-rappelle-pas-le-nom écoutait The man from the Mancha plusieurs fois par jour, c’était pour elle une prière. Ce ne pouvait être la version française où les soldats seuls et sans amour « se paient l’enfer » dans les bordels de la Mancha. Aimer d’un amour pur et chaste ou aimer jusqu’à la déchirure, c’est le monde à l’envers, voilà pourquoi ce récit vacille, que les acteurs sont ballottés de bâbord à tribord et qu’une si belle amitié sombre dans l’absurde plutôt que suivre son chemins sur le continuum de l’amour.
Nous nous sommes aimés jusqu’à la déchirure, car notre amour était impossible.
Je le sais aujourd’hui, mais à l’époque…
Je ne vous annonce rien, c’est évident, il y a plein de choses dont les petits pauvres ne peuvent que rêver.
Hier, à 24 h en 60 minutes, le directeur général de Moisson Montréal a annoncé que les magasins de son entreprise sont vides.
Que les enfants sont particulièrement affectés, car, pendant l’été, (pour ne pas dire pendant les vacances), ils ne reçoivent pas les suppléments de nourriture que leur école leur donne pendant l’année scolaire.
Et la ville est vide, plusieurs donneurs sont partis en vacances, plusieurs bénévoles se prélassent sur les plages.
Fait intéressant! Grâce à ses contacts et à ses fournisseurs Moisson Montréal multuplit les dollars qu’elle reçoit par un facteur de 14.
Un don de cinq dollars devient une enveloppe de 75 $, ce qui est suffisant pour nourrir une personne pendant une semaine.
Un don de 20 $, nourrit une personne pendant un mois, c’est la multiplication des petits poissons et des petits pains. C’est l’approche que j’ai choisie.
Alors,
1) Faites un don à http://www.moissonmontreal.org/fr/accueil.html
2) Retweetez ce message.
3) Si vous avez le temps… allez faire du bénévolat.
Bonne vacances
LE BLOGUE DE GASTON 